L'argument.

A l’occasion du service militaire vers la fin de la guerre d’Algérie un séminariste passe du confort protégé de l’institution au tohu-bohu de l’armée et, face aux autres, il prend conscience du formatage subi depuis l’enfance. Il voit sous un autre angle l’histoire de l’Eglise et de ses compromissions. Il s’interroge sur sa vocation.

Il croyait avoir fait un choix, il découvre ce que ce choix doit aux autres, à l’entourage, au milieu, à l’époque et à un habile conditionnement, à une subtile éducation sexuelle renversée.

Il devient le champ clos d’un combat interne contre l’armée, contre la hiérarchie de son Eglise, contre leurs connivences, contre lui-même.

Cheminement intérieur, analyse de soi et des influences subies, témoignage sur une époque, une vocation, une foi sociologique aujourd’hui révolus mais qui connaissent de fortes résurgences intégristes. Tentative de déconstruction d’une personnalité juvénile trop tôt jugulée, ce texte se veut avant tout, par le thème comme par la forme, un roman psychologique à symboles.

C’est, dans une langue soignée, loin des préoccupations marchandes, un voyage intérieur vers les sources de l’enfance. Il naît d’un voyage sociétal et géographique dans lequel les paysages, Lauragais, Briançonnais et Provence jouent un rôle d’éveilleur. Les événements, les rencontres, les souvenirs surgis en masse, les paysages, les couleurs, les musiques renvoient le héros à son passé et, progressivement, comme on découvre en l’épluchant le cœur d’un oignon, il réalise de quels procédés il est le fruit.
Par instinct de conservation il s’accroche non sans frayeur à ce qu’il sent glisser entre ses doigts et s’en prend à des racines dont la force et la vivacité le surprennent.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Premières lignes.

 

Je hais le clairon strident, le jaillissement brutal et impromptu des lumières, l’immense et froid dortoir qui vous saute soudain au visage comme on prend au collet un voleur de pommes, je hais le brinquebalant troupeau qui, au premier signal, draine tant de savates sur le plancher ciré jusqu’à l’abreuvoir aux mille jets qui fait office de salle d’eau. Très peu pour moi la douche froide au sortir du sommeil. Le pensionnaire que je fus trop tôt et trop longtemps s’est durablement épris de la douceur du lit et de la quiétude des nuits qui repoussent dans le noir les morsures du jour. Au séminaire, au petit comme au grand, toujours j’ai râlé contre les sonneries matinales et plus encore contre le préposé d’étage qui au premier tintement de cloche vient toquer à votre porte. Rien de pire cependant que le réveil à l’armée, un obsédant cauchemar journellement renouvelé !

N’empêche, ici, tous les matins je cours moi-même avec le troupeau comme après un train à ne pas rater, malgré moi, non point que j’aie le moindre appétit pour cette nouvelle journée militaire dont m’indiffèrent les ternes péripéties mais parce que, dès le réveil, je m’accroche à l’espoir d’approcher à petits pas, heure après heure, la pose vespérale que je déguste toujours à petites gorgées gourmandes comme on savoure un café chaud par un froid matin d'hiver. A peine entamées les matines, j’attends complies. Ma vie, ce qu’il en reste, commence le soir, l’entre temps n’est qu’un inéluctable et laborieux préambule, la pâte interminable et trépidante qui estompe les reliefs à la manière de la neige précoce qui tout autour cerne de loin le triste casernement où, depuis trois jours, je fais les « classes » au pied de la citadelle de Briançon.